Carnet de bord - Vivat la danse !

Ex- position(s)

par Pascale Logié — 2019-02-01T16:33:20Z

Treize ans déjà et pas une ride. Cette pièce fait bien partie du patrimoine de la danse contemporaine au titre d'une exposition des figures multiples de la performance.
Exposer, s'exposer, tel est le parti pris revendicatif et engagé de Latifa Laâbissi dans la monstration d'un corps manifeste confronté au réel d'une histoire post-coloniale hélas sans cesse rejouée.
L'éblouissant plateau blanc surexposé illustre parfaitement le white cube minimaliste conceptuel, lieu d'exposition privilégié de l'intellectualisme bourgeois. Au-delà de cet aspect muséal, le gros cordon figure une barrière, contour d'un cirque ou d'un ring : frontière entre le voyeur et l'exposé.
En effet, c'est l'exposition d'un corps qui est donné à voir, un corps nu si ce n'est la somptueuse coiffe d'indien sur la tête (comme sortie d'un cabinet de curiosité, emblème d'un peuple colonisé).
Ce corps divulgué de manière stroboscopique prend à chaque interruption de lumière les postures torturées comme sortie d'un catalogue anatomique de Charcot. Cette forme de yoga noueux aux contorsions gênantes pour la danseuse met d'autant plus le spectateur voyeur dans une position incommodante.
La créature dérangeante au sexe féminin exhibé tel un phénomène de foire cesse enfin l'enchainement de postures inconfortables. Elle s'installe au pupitre côté cour et s'apprête à exposer un discours qui restera sans voix. Un cri muet figure la narration d'une parole étouffée par l'impossibilité de s'exprimer oralement. Le dispositif de l'adresse au public se perçoit alors dans la monstration d'une suite de grimaces parfois agressives qui en aucun cas n'évoque la drôlerie. La gravité de cette scène suffit au propos politique engagé. S'ensuit un récit fantasque autobiographique déclamé dans l'obscurité avec un non moins caricatural accent exotique maghrébin. A nouveau, sous les feux de la rampe, à la manière d'un cabaret théâtre elle enchaîne un sketch mettant en classe élémentaire des personnalités politique des années 2000. Le comique de la scène n'est pas sans nous interroger sur la brûlante actualité des questions migratoires et de l'identité nationale.
C'est en cela que réside la force de ce spectacle par la description fine d'un exposé historique où l'artiste se débat contre les démons impérialistes. Et si elle s'étouffe avec un drapeau bleu blanc rouge, ce n'est que pour mieux donner voix aux minorités et représenter le champ de la danse comme un terrain de lutte. Latifa est un manifeste vivant, bien vivant réjouissons-en nous.

Self-portrait camouflage

par Marie Pons — 2019-02-01T13:16:23Z

Dans un espace blanc, brillant, balisé, officiel, ça commence par un aveuglement, une surexposition. Dans un coin, un corps est comme posé là, tordu, presque en morceaux, sexe exposé, sans tête. Un tas de corps, une pile de chairs. Ce corps est nu, cru, exposé à la lumière blanche. Il est en exposition, il est au zoo, derrière le cordon solennel qui le sépare et l'offre à la vue de visiteurs-voyeurs. Il est tout en tension, sur la surface polie d'un tapis miroir tout aussi blanc, pétrifié dans une série de poses contractées, douloureuses, malades. Quelque chose, à l'évidence, ne passe pas. C'est un corps qui grimace de tout son corps. Entres les poses des noirs tombent. Le mur de projecteurs dressé à cour chante à chaque fois que l'obscurité se fait. Une relâche. Dans le public on se repositionne sur son siège. Ça chuchote. Pendant ce temps Latifa Laâbissi change aussi de place sur le plateau et ça repart. Pleins feux. Plein silence. Torsions. Épaisseur du malaise. Engourdissement de nos positions inconfortables.

Peu à peu le corps en scène se dresse et pousse vers la verticalité, cherche sa propre articulation, sa propre colonne vertébrale, sa propre organisation. Jusqu'à tenter, en équilibre sur une jambe, une arabesque, une figure classique qui arrive là comme sonnant faux, partie d'un vocabulaire gestuel déplacé, incorporé comment et à quel prix par ce corps là, on se demande. La grimace se concentre dans les mains, déformées en griffes qui convoquent la danse de la sorcière, le cauchemar, la possession. Les fantômes. Ce corps, qui porte une coiffe d'indien d'Amérique sur la tête devient alors chamanique, tribal, étrange étrangère, multiple, habité par d'autres, des présences, des peuples, des figures invisibles et puissantes. On déroule comme ça des possibles, des étiquettes collées, accumulées en cherchant à formuler ce qui s'expose devant nous depuis que Self-portrait camouflage a commencé.
A la sortie d'un noir, le corps a pris possession de la tribune, devant un micro. Il fait face et attaque un discours qui ne sort pas en mots. La bouche tordue est comme pleine d'un magma collant qui empêche la formulation. La harangue est vive mais le cri de ralliement inaudible.
Elle coupe.

Le noir s'installe pour durer et repose les yeux. C'est un sketch. Une voix se fait entendre finalement, et elle prend l'accent, elle performe un accent, une façon de parler et d'entendre et de caricaturer l'arabe, et se faisant elle décortique les façons dont se tissent un sentiment d'identité nationale, la ligne de démarcation de la différence et la peur, au sein d'une société. Le drapeau français sert de bustier, et de pagne. On chante les jolies colonies. Joséphine Baker chante ses deux amours et sa ceinture de bananes n'est pas loin dans nos têtes. Et puis le drapeau français est fourré dans la bouche, poussé de force par les doigts. Comme par ricochet on pense alors à Sorour Darabi et à son solo farci.e, où la langue française et son assignation genrée étouffe le.la performeur.euse, qui engouffre des morceaux de papier détrempés d'un discours jamais prononcé dans sa bouche qui menace de s'obstruer sous l'accumulation de cette pâte épaisse.
Douze ans à peu près séparent les deux pièces. Et le contexte de réception s'est entre temps déployé, complexifié. D'un côté on commence à parler de décolonisation, des corps et des arts, d'appropriation culturelle, d'une vigilance accrue à se demander quelles bouches prononcent quelles paroles. Mais de l'autre le drapeau français se brandit toujours pour fabriquer de factices élans de solidarité, des images d'unité illusoire, des ralliements nauséabonds face à des ennemis invisibles qui prendraient toutes les couleurs sauf le blanc.

Nouvel article N° 110

par Sarah Baraka — 2019-02-01T12:30:00Z